Сорванная «Башня»

Ангелы любят музыку. Это Кроха знал точно. Если отец говорит, значит, так и есть. Еще Кроха знал, что ему никогда не удастся поговорить с ангелом. И все из-за одного дурацкого обстоятельства – они разговаривают с помощью музыки. Так сказал папа.

Кроха тоже любил слушать музыку. И подпевать, стараясь попасть в тон. Правда, это приходилось делать в одиночестве, когда в комнате кто-то был, Кроху, обычно, просили перестать.

Ангела Кроха видел уже давно. Старый и облезлый, он почти каждый день сидел на самой толстой ветке, огромного дуба, такого большого, что тень от его кроны дарила прохладу почти всему двору их одноподъездного дома. Обычно ангел выдавал себя за ворону, но иногда прикидывался кошкой. Но Кроха прекрасно видел, что это ангел. Вернее, мальчик, только и видел его таким, но время от времени, подзывая к окну маму или отца он слышал в ответ на “смотри ангел” – “никакой это не ангел – это ворона, больная какая-то” или “сынок, ты что же кошку не узнаешь”. Так Кроха и понял, что ангел скрывает свой истинный лик. Что он делал на дереве, мальчик не знал, но очень хотел понять.

Ангел зорко следил за окнами дома, иногда срываясь с насеста и улетая куда-то. Но потом опять появлялся на том же самом месте.

Кроха даже вел дневник, где записывал свои наблюдения: когда прилетел, когда улетел. Иногда это затягивало и он целыми днями торчал у окна, а вечером получал взбучку от мамы или папы. Приходилось покорно садиться за рояль и стучать пальцами по клавишам. Нет, ему нравилась музыка, но вот разучивать мелодии было слишком сложно. Несложные песенки заучивались быстро, нужно было только хорошо запомнить последовательность нажатий на клавиши. Со сложными – возникали проблемы. Кроха то и дело путался и сбивался, приходилось начинать заново. Все бы ничего, да только папе это не нравилось. Он вообще всегда морщился, когда Кроха садился за инструмент.

Сегодня опять была каша на завтрак. Кроха нехотя поковырялся, проглотил для виду три ложки и убежал к себе в комнату. Как раз вовремя, – ангел прилетел.

Мальчик аккуратно записал в дневнике время прилета, дописав рядом: “Что-то ангел очень грустный. Он вообще всегда грустный, но сегодня вообще потемнел лицом”.

Полчаса Кроха рассматривал ангела, а потом на подоконник, кружась, опустился желтый лист. Красивый, с лохматыми краями и выпуклым “скелетиком”.

Кроха тут же достал его, положил на стол и высунув от усердия язык перерисовал его в дневник. Получилось неплохо. Чувствуя, что одного рисунка мало, мальчик написал рядом “Желтый лист”. И вдруг почувствовал, что это еще не все.

“Желтый лист спустился с неба,

Подмигнул, сказал: “Привет”!

Я оттуда, где ты не был,

И туда, где меркнет свет…”

Кроха отложил ручку и прочитал написанные строки.

– Ух ты, как складно! Похоже на песенку. Только в песне слов нет, а у меня слова есть, а музыки нет.

Неожиданно потемнело. Кроха глянул в окно и отпрянул. На подоконнике сидел ангел и смотрел прямо на него, и улыбался.

Сначала мальчик хотел закричать, но глаза ангела были добрыми, и Кроха тоже робко улыбнулся в ответ. Ангел постучал в стекло и взглядом попросил открыть окно.

Кроха вскочил и распахнул створку. Старенький ангел сложил крылья и аккуратно протиснулся в узкий раствор окна.

“Привет!” – услышал мальчик, но ангел так и не открыл рта.

– Привет! – откликнулся Кроха. – Это ты со мной разговариваешь? В голове?

“Я”, – ангел кивнул. Спрыгнул на пол и склонился над написанной песенкой из слов.

“Красиво! Сам придумал?”.

– Да. Это как песенка, только слова вместо музыки.

“Я вижу. А дальше будет?”.

– Дальше? Не знаю.

“А тебе понравилось сочинять ст… песенку?”.

– Да. Что-то внутри такое теплое. Вот здесь, – Кроха ткнул себя пальцем в грудь. – Это намного приятнее, чем играть на фортепиано.

“Это хорошо”.

– А ты – ангел?

“Я?” – ангел тихо засмеялся. – “Нет, я – муза”.

– А! Папа мне рассказывал о тебе. Он говорил, что если бы у него была муза, мы бы жили гораздо лучше. Это о тебе?

“Нет. Нас много. У каждого, кто сочиняет музыку есть своя муза. Но те музы – другие – они помогают сочинять музыку. А я муза поэта”.

– Поэта? Это твоя фамилия? – спросил Кроха.

“Нет, Кроха. Поэт – это человек, который пишет песенки из слов”

– Как я?

“Как ты”.

– А у тебя есть поэт?

“Нет. Пока… Но если ты хочешь, я буду твоей музой”.

– Ух ты, у меня будет своя муза?!

“Да, Кроха”.

– Значит, я – поэт?

“Теперь будешь”

– Здорово! Надо маме рассказать.

Ангел помрачнел.

“Нет, Кроха. Обо мне нельзя рассказывать, иначе мне придется уйти”.

– Почему?

“В твоем мире поэзия запрещена. И если ты будешь сочинять песенки из слов – жить тебе будет очень трудно. Но если ты сможешь выстоять, мир станет лучше”.

– И маме нельзя рассказать?

“Пока нельзя. Но когда-нибудь ты сможешь рассказать обо мне всему миру. Своими песенками”.

– А ангелы слышат песенки из слов?

“Слышат. Иногда, даже лучше, чем музыку”

– Тогда я согласен. Что будем делать?

“Давай поиграем, я буду говорить тебе предложения, ты будешь записывать, а потом придумывать следующее предложение. Так, чтобы было складно”.

– Как в этой песенке?

“Как в этой песенке. Начнем?”

– Давай!

На следующий день волосы ангела почернели и морщин на лице стало меньше.