Сорванная «Башня»

Почему одним всё время везёт, а другим ни капельки? Вот взять хоть того же Сашку. На день рождения родители подарили ему трактор – совсем как настоящий. Когда он ездит, видно как работают поршни. Мне такой игрушки никогда не подарят – скажут: “Денег нет”. Родители всегда так говорят. Но я-то знаю, что это не правда – как-то видел у мамы целую кучу денег. Она собиралась покупать продукты и выложила эту кучу на стол. Целое богатство! Мне бы столько денег, я бы такого накупил!

И вот вчера я узнал, что Сашку записали на “баян”...

Я сидел с Вадиком с пятого этажа во дворе. Так, болтали после школы о жизни, об училках и о всякой всячине.

И тут мы увидели Сашку.

Он, сияющий, шёл рядом с родителями и в нашу сторону даже не взглянул. Важничал. Отец нёс большой коричневый чемодан с блестящими защёлками. Они вошли в подъезд, а мы с Вадиком принялись гадать, что в том чемодане могло быть.

– Там не одежда, – уверенно сказал Вадик. – Видал, какой он тяжёлый! Одежда столько не весит.

Вадик умный. Хоть он и в первом классе и учится неважно, но знает очень много. Просто то, что он знает в школе не спрашивают. Например, он здорово разбирается в самолётах – у него дома целая коллекция пластмассовых моделей. И ещё в танках...

В общем, с выводом Вадика я согласился. Целый час мы ломали головы над загадочным чемоданом, но так ни к чему и не пришли.

– Схожу к нему домой, – сказал я, – узнаю.

Сашка мой одноклассник и сосед. Мы с ним живём на третьем этаже: дверь в дверь. Часто ходим друг к другу в гости. Иногда уроки вместе делаем, иногда просто – без всякой причины.

Но вот сегодня причина как раз была – необычной формы чемодан!

Я, приподнявшись на цыпочки, надавил на кнопку звонка.

– Кто? – услышал через минуту Сашкин голос.

– Я.

Щёлкнул замок, и дверь отворилась. Я протиснулся в щель и скинул сандалии.

– Чего делаешь? – спросил я, проходя в комнату.

– Да так, ничего.

“Врёт!” – подумал я. Сашка, в принципе, не может бездельничать. Ему родители не позволяют. То уроки заставляют делать, то ещё что-нибудь придумают – лишь бы не сидел просто так. А тут вдруг “ничего”. Ха, так я и поверил!

Я прошёл в комнату и поздоровался с Сашкиными родителями. Они у него ничего – весёлые. Меня-то они не заставляют делать уроки. У меня свои родители есть. Правда, они не такие требовательные, но меня вполне устраивают. Им бы денег ещё...

Тайна чемодана открылась, когда я переступил порог спальни. Он стоял на полу, разинув зелёное нутро, и внутри матово поблёскивал красным перламутром новенький баян.

– “Крэмине”, – прочитал я, с трудом разобрав хитросплетённые буковки.

– Сегодня купили, – сказал Сашка, краснея. – Меня на баян записали.

– А чего ж мне не сказал? – с обидой в голосе спросил я.

Сашка пожал плечами и отвернулся.

Я перевёл взгляд на баян. Красивый. У нас дома тоже есть, но старый, поблекший. Белые кнопочки вовсе уже не белые, а жёлтые. Отец, когда выпьет, играет на баяне “Цыганочку”. Вообще-то он на гармошке наяривает. На ней он, что хошь сыграет. А вот на баяне только “Цыганочку” умеет. И баян у нас без чемодана. Стоит в шкафу под одеждой. Потому я и не знал, что баяны бывают в чемоданах. Если бы знал, то сразу Вадику сказал.

– Умеешь чего-нибудь на нём? – спросил я, старательно пряча за равнодушным тоном завистливые нотки.

– Ну так, гамму.

– Ну-ка, сыграй, – сказал я, присаживаясь на кровать.

Сашка, красный от смущения, взял баян, сел на табурет и накинул на плечи ремни. Изогнув шею, он долго примерялся пальцами к клавишам, ища нужную кнопку, и, наконец, издал первую ноту “до” – это потом я узнал, что она так называется.

Он нудно растягивал меха и давил на кнопки. И каждый раз, когда ошибался, сердито мотал головой и начинал с начала. Меня это бесило, а родителей, пришедших на звуки баяна, судя по застывшим улыбкам, умиляло. Как же – Сашенька играет!

“Разве так играют!” – хотелось мне крикнуть во всё горло. Но я промолчал. “Я тоже научусь! – сказал я себе. – И даже лучше, чем он буду играть! Потому, что у меня отец играет на баяне и гармошке, а у Сашки не играет”.

Целых два дня я вынашивал планы. Научиться играть на баяне нелегко. Я попытался сразу же, как ушёл от Сашки домой. Звуки-то я извлекал, даже на басах живенькую мелодию наиграл: “умпа– умпа-умпа-па”. Но всё это не то. Нужен настоящий учитель. А где его взять, если не в музыкальной школе?

Через два дня я напросился с Сашкой на “музыку”. Видно было, что он не хотел меня брать. Наверное, чувствовал во мне конкурента. Но я настоял, и он сдался.

Целый урок я просидел, затаив дыхание и вникал в премудрость игры на баяне. Я старался запомнить всё, о чём говорил учитель. В конце занятия Александр Михайлович записал в Сашкин дневник задание на дом: выучить по самоучителю мелодию “Во саду ли, в огороде”.

Тут я не выдержал и подошёл к учителю.

– Александр Михайлович, – сказал я, заливаясь краской. – А можно и мне к вам ходить?

– А баян у тебя есть? – спросил он.

– Есть! Скажи, Саш!

Сашка подтвердил. Вообще-то он хороший товарищ – настоящий друг.

– Ну, если родители не будут против, то приходи, – сказал учитель, и я вознёсся к облакам – ур-ра-аааа! – Пусть подойдут к директору и узнают об оплате.

Домой мы возвращались весело. Настроение было чудесным, и мы с Сашкой горланили на всю улицу, не обращая внимания на неодобрительные взгляды прохожих.

Но чем ближе мы подходили к дому, тем настроение моё снижалось. Ещё бы – учитель сказал, что за занятия нужно платить! Опять родители скажут денег нет.

В квартиру я вошёл вовсе уж нерешительно. Мамка была на кухне – готовила ужин.

– Проголодался? – спросила она, по-своему расценив мои заискивающие взгляды.

– Не-а.

“Как же сказать-то?” – мучился я.

– Скоро готово будет. Потерпи немного.

– Ма! – решился я, чувствуя, что снова краснею. – Я в музыкальную школу записался. На баян.

Мамка отложила нож и с укоризной посмотрела на меня.

– Ну как же, сынок?

– В общем так, – сказал я твёрдо. – Моё дело записаться, а ваше заплатить за занятия. Я что хуже Сашки?

Наверное, этот аргумент и убедил. Действительно, какая мать признает, что её сын хуже какого-то Сашки.

Вечером пришёл с работы отец, услышал “новость” и посмеялся.

– Ладно, пусть ходит. Может, и меня на баяне подучит.

Какие же у меня классные родители! Самые лучшие в мире!

Ещё больше я зауважал их, когда через месяц, в сопровождении мамы и тёти, возвращался из магазина с чемоданом, где лежал новенький зелёный баян “Этюд”.

На “Крэмине” у родителей не хватило денег...